O Cadáver Esquisito à mesa de dissecação

                ENTRAR SAIR


                    O Templo de Cesariny  de Vasconcelos 
                            terá esbofeteadores,
                    e será construído com copos de estanho
               encontrados num bar antigo de alguma rua estreita
                             e tortuosa de Lisboa,
              e quer seja colorido pelo derradeiro sonho de Viriato
                        ou pelo sangue de Sergius Galba,
             a entrada para este local de encontro1 nunca nos livrará
         do seu enrolar-desenrolar nos nossos olhos injectados de sangue,
                 sóis gémeos  gravados na Adaga de Dezembro,
                   e à medida que passamos frente à sua pena,
                          aquela que ostenta a palavra
                                 DESPREZO

         tinta feita de absinto – colar druida de ouro2 – golpe de protesto



             Ajeitamos as nossas gravatas antes de penetrar as imagens
                                 “en tourbillion”,3
                    vemos um letreiro que diz Proibido Fumar4.
                Contudo, das nossas mãos enluvadas o fumo se evola,
                        o fumo sai em grandes quantidades,
                          o fumo assume a forma de letras,
                        é então que vemos por entre o fumo
                             a cama do poeta flutuando
                         com as suas silhuetas quixotescas
                        em todas as praias que a ira espalhou
                  pelos nossos parques de competição para bebés,
                          os nossos alvos de relva cortada,
                    os nossos baudelerianos barcos sentimentais,
                     com as suas minúsculas árvores pessoanas5
                      e os olhos brilhantes como os de Vénus,
          e os seus talabardões de mimosa enroscada, finos como papel,
        e os seus graciosos panos de fundo de delicados delírios derviches.



                              A cama do poeta flutua
    através de túneis íntimos de saliva e encapeladas colorações de ferrugem;
               30.000 anos jovem amanhã,  é amanhã que o Dodo
                se ergue do colchão onde jazia extinto, mas é hoje
                        que o marinheiro-arlequim regressa 
                             de viagens sem regresso;
         a cama do poeta é uma locomotiva em chamas cercada pelos Celtas,
                           cercada pelos esbirros da Pide
                   por cravos e um corvo branco que pede mais,
            por uma fadista6 cantando de olhos fechados, “As estrelas têm
                 uns burros pequenos tão lindos, por que é que não 
                     nos trazem pistolas e cerveja irlandesa?”;
                 por agulhas sem linha e cinzas cheias de lágrimas,
                     por leite branco de uma “Vache”7 preta,
                                uma mistura volátil;
                         Nicolau Cansado8 está bêbado,
                         dorme para curar a bebedeira:
                                 irá voltar?



        Começamos a dormitar até que o som de uma Gaita Transmontana9
            nos convida a passarmos agilmente para a sala ao lado,
                          onde nocturnos de Tânger
                          e um coro de rãs gigantes
                     douram as nossas pálpebras pesadas;
         aqui a cortina abre-se para revelar globos de gordura escura
                  aglomerada em volta de ossos de Mamute 
           e  as nossas gargalhadas misturam-se com o esmagar-se
                          de luas em quarto crescente
                e  de excêntricos brancos que ficam desnudados
                    como molhos de caudas verdes a ondear,
                    e cidadelas maduras e panteões sombrios
                que Mário Cesariny de Vasconcelos esquadrinhou
                    para conseguir o seu beijo mais apetecido,
            numa súbita chicotada osmótica de anos bissextos e de rosas;

                          meu pequeno diabólico plectro
                         minha auréola de lixo entrançado;

          A cama do Poeta segue os nossos passos de uma sala para a outra:
              é uma Caravela Portuguesa que flutua e vai  aguilhoando
                                   ao acaso,
               passando por papéis Mouros amarelecidos e em tiras,
         passando pelo abominável olho de vidro do veado de barro vidrado,
        passando pela roupa do escritor10talhada na geada por almas penadas
              passando pelo registo de prisões e pelos dados atirados;
                     continua e depois flutua por cima de nós,



                          e a seguir, aterra à nossa frente;
          os ratos espalham-se como que saídos de debaixo de cobertores,
              e ali ergue-se, como que iluminado por uma aura alpestre,
                            um magnífico e imponente lince
                                que diz a um de nós:
                             cabelo branco lebre preta11
                            cervo preto cpração branco12
                           noite branca cavaleiro negro; 13
                 sobre uma mão de pederneira vermelha, da cauda do
              escorpião escorrerá o conto do leão, desta forma registando
                          na pedra a rota para as raízes das
                               especiarias interiores;
                         como navegador, imploro que toques
                                    a rebate,
                             pois um cacique suarento,
                             na sua pomposa “dérive”14
                         tropeçou numa colmeia de eunucos
                                    algemados,
                e a vara de Artaud15 ornamentada de faíscas druidas
                                 deve ser levantada.



                            Agora vai e não voltes mais,
                     deixarás este local deixando três palavras.



                           O lince falou assim aos outros:


                    Eu sou a macieira que se ergue da carnificina

                   Carnívoro plenipotenciário e detective bastardo

                  Excessivo nos seus brios, incumpridor das horas

                         Arauto de garças-reais dançando,
                        com recompensas de altos arrozais

                              Às vezes sem nome

                            Às vezes sem esperança

                      E todavia eu separo as vagas humanas
                   rebolando rodopiando centrípetas centrífugas

                 Meus olhos de Pirliteiro minha língua de Nepente16

        EU SOU UM CAIR DA NOITE ESPECTRAL E INCOLOR DE MADRUGADAS E MADRIGAIS



               O olho no coração que Mário Cesariny de Vasconcelos
                              segurava nas suas mãos
                             para ti e para ti e para ti,
               meu delicioso vento iluminado por borboletas nocturnas!

                                      Nemeton17
                                      Shalako 18
                                        Nunca

                                       Máscara
                                       Lábios
                                       Cabelo

Jack Dauben
Allan Graubard
6-9 de Dezembro, 2006

Notas do Tradutor:
1.cat lodge, no original. Segundo Allan Graubard, tratar-se-á de local de encontro, uma casa cujo símbolo totémico é o gato, onde um grupo de pessoas se reúne para levar a cabo uma operação simbólica. 2. gold lunalae, no original. Segundo Jack Dauben, é um ornamento celta de ouro, da idade do bronze, em forma de crescente lunar. 3. “en tourbillion”, em Francês, no original = em turbilhão. 4. Em Português, no original. 5. Pessoa trees, no original. Referência a Fernando Pessoa. 6. Em Português, no original 7. No original, em Francês. 8. Heterónimo de Mário Cesariny. 9. Em Português, no original. 10. writing suit, no original. É uma referência imaginária às roupas que alguém vestirá quando está a escrever. (Allan Graubard). 11,12 e 13. no original, por esta ordem: “white hair black hare”, “black hart white heart”, “white night black knight”; trata-se de um jogo homofónico de palavras sem correspondência possível em Português. 14. “dérive”, em Francês no original = deriva. 15. Poeta e dramaturgo francês que Mário Cesariny muito admirava. 16. Nepenthe ou Nepenthes, no original – bebida mágica, remédio contra a tristeza de que Homero fala na Odisseia. 17. Nemeton é o nome dado ao bosque sagrado onde vivem os deuses celtas. 18. Shalako – É uma cerimónia dos índios Zuni que vivem no sudoeste norte-americano.

A Jack Dauben e a Allan Graubard agradeço os preciosos esclarecimentos, lançando luz sobre os passos mais obscuros ou ambíguos do seu poema.
Tradução de António Simões

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